Wer möchte, kann die Menschen in verschiedene Kategorien einordnen. Zwei große Kategorien sind: Menschen, die sich mitunter langweilen, d.h. jene, denen der Zustand der Langeweile vertraut ist. Und Menschen, die sich nie langweilen, d.h. jene, die vorgeben, sich nie zu langweilen. Meist ist es leicht, herauszufinden, zu welcher Kategorie jemand gehört. Schon eine einfache Frage bei einem Café-Besuch kann alles ans Licht bringen: Trinken wir noch einen zweiten Espresso? Diejenigen, die vorgeben, sich nie zu langweilen, werden diese Frage kategorisch verneinen (ausgenommen jene, die aus gesundheitlichen oder terminlichen Gründen ablehnen müssen), denn schließlich genügt ein Espresso und es gibt ja auch noch Wichtigeres zu tun. Kommunikation zwischen Mitgliedern beider Gruppen ist oft schwer. Obwohl es in der Natur der Sache zu liegen scheint, bleibt es interessant, dass jene, die sich nie langweilen, oft diejenigen, die sich mitunter langweilen, zu Tode langweilen, während es umgekehrt viel seltener der Fall zu sein scheint. Die Langeweile, die ich meine, hat dabei nichts mit "Nichts-mit-sich-anfangen-können" zu tun, sondern vielmehr mit dem lähmenden Sehnsuchtszustand des "Nicht-anfangen-können-zu-tun".

Der klingende Tisch. An ihm fünf Männer: Einer mit Akkordeon an der Stirnseite, jeweils zwei Sänger an den Längsseiten sitzend. Sie bilden eine Einheit, jederzeit zur Äußerung bereit. Form und Inhalt ihrer Äußerungen sind unberechenbar. Jederzeit sei alles möglich. Daneben der Sprecher. Auch er eine Einheit. Der Sprecher spricht manchmal, erst sitzend, dann stehend. Zwischen beiden Einheiten verbindet auch der Text. 

In dem Film Das Leben ist schön stellt ein Hotelgast dem Hoteldiener folgendes Rätsel: "Wer bin ich? Sowie Du meinen Namen nennst, bin ich nicht mehr da."

​

Still ist André Wilms gewidmet, mit dem ich sitzend und schauend unzählige Stunden verbringen durfte.

Markus Hechtle